de passagem

não agüento mais contar os minutos pra sair daqui

(o último dia sempre é o pior, porque as páginas viram minutos, as letras passam voando, ali, ali... as pessoas são cronômetros em contagem regressiva, as vozes não emitem nada que tenha sentido, as coisas são o dia de amanhã, na areia, no mar, na praia)